***

Не понимаю,
 что со мною сталось?
Усталость, может,-
 может, и усталость.
Расстраиваюсь быстро
 и грустнею,
когда краснеть бы нечего -
 краснею.
А вот со мной недавно было в ГУМе,
да, в ГУМе,
 в мерном рокоте
 и гуле.
Там продавщица с завитками хилыми
руками неумелыми и милыми
мне шею обернула сантиметром.
Я раньше был несклонен к сантиментам,
а тут гляжу,
 и сердце болью сжалось,
и жалость,
 понимаете вы,
 жалость
к ее усталым чистеньким рукам,
к халатику
 и хилым завиткам.
Вот книга...
 Я прочесть ее решаю!
Глава -
 ну так,
 обычная глава,
а не могу прочесть ее -
 мешают
слезами заслоненные глаза.
Я все с собой на свете перепутал.
Таюсь,
 боюсь искусства, как огня.
Виденья Малапаги,
 Пера Гюнта,-
мне кажется,
 все это про меня.
А мне бубнят,
 и нету с этим сладу,
что я плохой,
 что с жизнью связан слабо.
Но если столько связано со мною,
я что-то значу, видимо,
 и стою?
А если ничего собой не значу,
то отчего же
 мучаюсь и плачу?!

1956